CIUDAD DE FUEGO

Se de esta urbe que hierve
en la que vivo elevado
sin saber bien qué es lo que pasa
con esos incendios a la deriva
solos y sin sosiego
que ubicuos van por las calles
mas azarosas que el hambre y la sed.

Afuera y Dentro

Afuera y dentro de mi
una lluvia menuda
y pispireta,
de mediodía,
renueva las hojas
de la arboleda
sufriente
y sin nombre.

ESCRIBIR POESIA EN SURAMERICA


Escribir poesía
es encontrarse
con uno mismo
en medio de la selva
pero de cemento y hormigón.

JOVEN POETA SURAMERICANO

Piensa que no eres Jhon Lennon
ni shakespeare,
que no oirás al ruiseñor
sino la pitadera de un bus
que otras son tu raiz
claramente de maíz
y no de vino y caviar
hasta la liberación a rabiar.

AL MEDIO DIA

Al medio día
el brillo y la sombra
la misma cosa.

EXTRACCION DE LA PIEDRA DEL OLVIDO

Acordemonos que una tarde
el poeta se encontró con el olvido
como un archipielago
en medio de una laguna.
El tiempo no lo hirió
con su filo de navaja.
El mismo olvido lo convidó
a una copa de vino
entre las ruinas 
de su pasión.

PARA GRABAR EN EL LIBRO

Para grabar en el libro de las formas:
que es el Tiempo.

Todo esto fue la poesía
y hoy es tierra.
Todo ausencia de hojas
Todo ausencia del oro y de la rosa.

LO QUE QUEDA

 He ahí lo que queda
del sinsonte
velando sus armas
el pico y las alas
que todavía presiente
de cuando lo atraparon vivo
por orden del mercado traicionero.

ATENCION

Cuidad que ya viene la parda
y se llevará hasta el nido 
y los renuevos.
Ya el aire está por irse
ya el agua empaca.
Mira lo que ha quedado 
del sinsonte
y de ese amor
que juramos nunca sería polvo.

QUIERO VIVIR

Quiero vivir
pues muriendo vivo demasiado
y muerte y vida no han de ser lo mismo.

Quién sabría entonar
la canción del verde brillante
a la del grisaseo dolor doliente?

A quién puedo pedir
un mendrugo de cielo
aquí mendigo sin agua
mascando místicas flores?

Mudo yazgo ante las puertas
pero nadie las abre
apoltronados como están
en la muelle indiferencia.

PREGUNTA 

¡Quién se ha puesto a amasar poemas
en su negocio y en estos momentos?
¡Quién ha perdido la musa
y la busca al detal y al menudeo?

Qué dice esa música de feria
de sudor y sangre enajenada?
Ay de quien hace su alma
de los sesos que se roban.

De dónde vienes, poesía,
que todo lo escribes 
en encantada pena.
Ay de mi que te escucho en el ruido
que apabulla las sirenas que me llaman.