hablan poco los árboles
se la pasan pensando
mueven sus ramas.

En otoño se juntan
los mas viejos .


Vagos pensamientos 
difíciles de escribir.

De pronto se oye un grito:
es una mirla que regresa.

Se explica un árbol,
yo a la deriva no
de días fràgiles
el sol me da vueltas
nos arrastra
con pinceles como escobas.

El árbol es eterno.
Yo no.