Paseo
por el jardin
y veo cómo me rodean
las bellas mentiras que allí hay.

Como ladronas
me llegan las palabras
con el chillido de los ratones
con el arrullo de las palomas
con el canto del grillo
con el ardor de los gatos.

Ahora el invierno
tiene ojos fríos
grises.

y huelo a frío
mojado, triste
cuando antes
ardí como una vela.

y la poesía
no ha sabido
abrazarme.

Tal vez reburujando
entre la hojarasca
encuentre el árbol
de las palabras que las parió.