Impávido el árbol ante el descenso del día. Y como yo en las hojas se habla en voz baja en granitos de silencio, y una esferita de oro es la luna triste.
Quien fuera ciprés de tan alta simetria en llama de saeta al cielo enfrenta. Quién fuera armonía en esa muda quietud de tan algo arpegio. Quién fuera viejo enhiesto para desafiar el viento
El dolor súbito en que el ser se convulsa con motivo de sus signos sus imágenes y representaciones luego esa paz serena en que las fuerzas se concilian donde bien quisiera morar junto con mi ser junto con mis palabras.
Alto vuela el gavilan los balcones altos en razón del olvido que mi amor porfía. Inquietud sin alegría tiene mi alma en este día.
Crece la mínima flor florecillas humildes de color amarillo ella tan buena persona es. Qué haré con mi dolor? Manzanillas brotan como pulgón por doquier ella tan buena persona es. Qué haré con mi dolor? ni de noche ni de día nada puedo con este dolor.
