La belleza se espanta con la letra.
Todo gira y llueve en torno mío
con un disgusto que me socava
y sin espíritu yazgo cual árbol
de color otoñal sin dolor ni fruto.

Lejana belleza que mi niño tuvo
yo la llevo escondida quizá herida
en las níveas hierbas de mi cabeza
coronada por un desierto de rala lira.

Yo voy soñando el aire que aspiro
a ver se me dice la palabra cierta
la virtud de algun canto que alivie
esta pena sin deseo ni regalo alguno.